13 ноября сотрудники Центральной городской библиотеки имени Л. Н. Никоновой провели для отдыхающих ГУ ТО «Центр социального обслуживания № 1» поэтический час «Моим стихам настанет свой черёд», посвящённый 125-летию со дня рождения поэтессы Марины Цветаевой.

Отдыхающие познакомились с нелёгкой, яркой и трагичной судьбой поэтессы, с её замечательными стихотворениями, послушали романсы, написанные современными авторами на её стихи.
Стремясь сохранить свою жизнь в стихах, Цветаева с редкой искренностью раскрывает перед нами свою жизнь. Это целая исповедь, охватывающая детство, юность и зрелые годы. Но даже будучи вполне взрослым человеком, Цветаева сохранила всю непосредственность детского восприятия, и мир у неё расцвечен множеством красок, чувства – свежи, переживания – глубоки. Эти многогранность и яркость возможны, благодаря редчайшему дару – безоглядной любви к жизни. Этим даром Цветаева наделяет и свою лирическую героиню, характер которой всегда непредсказуем, неожидан. В героине сама поэтесса достигает желанного бессмертия, оставаясь всегда молодой и полной творческих сил, вдохновения. Для Цветаевой назначение творчества незыблемо: стремление к свету, полноценное участие в жизни, противостояние смерти, борьба с бездуховностью. Эти вечные человеческие ценности, совершенно искренне провозглашаемые Цветаевой, сделали ее творчество не просто известным – бессмертным.

«Моим стихам, как драгоценным винам, настанет свой черёд», – писала Марина Цветаева, будучи совсем юной. Ее пророчество сбылось. Сейчас поэзия Цветаевой занимает особое место в русской литературе XX века. Выделяют Цветаеву из ряда других авторов её предельная искренность, нетерпимость к шаблонам и правилам, самостоятельность во взглядах и оценках.

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
– Нечитанным стихам! –

Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.

Марина Цветаева